EL HUESPED DE DRÁCULA

El otro día me leí un libro pequeñito de cuentos de Bram Stoker, ya saben, el que creó a Drácula. O al menos al Drácula con el que empezó todo.
Los cuentos eran muy fáciles de leer. Tengo que admitir que Drácula me costó leerlo, quizás por ser un subproducto de la Logse (yo, no Drácula, bueno... quizás Drácula también). Me gustó mucho pero algunas partes me resultaron pesadas, otras grandiosas.
Uno de los cuentos no lo es tal, sino un capítulo de Drácula que Bram Stoker decidió no incluir. Es bastante interesante, acerca de una jornada de Jonathan Harper en Munich, cuando va camino de Transilvania.
El mejor de los cuentos es "el entierro de las ratas". Nunca he leído (bueno, la peli de Apocalypto en cierto modo se asemeja) una persecución igual. Es un cuento de terror, pero no sobrenatural. Un turistilla inglés, a mediados del XIX, decide perderse en las chabolas de Paris, donde un grupo de viejos se dedica a rebuscar en la basura. Por supuesto, un turista inglés, con un anillo de oro, gemelos de oro, etc. despierta la codicia del ejército de viejunos vagabundos... ¡No cuento más! ¡Deben leerlo!

Lo que me gusta de Drácula es su atmósfera onírica, de pesadilla, irreal. El Nosferatu de Murnau (película imprescindible) recoge esa atmósfera... Luego ha habido tantos y tantos Dráculas y sucedaneos.. Se pusieron de moda de nuevo cuando yo eras más joven con las novelas de Anne Rice y con Vampiro la Mascarada. Ahora se han puesto de moda otra vez con Crepúsculo... Confieso que no la he visto y que no me atrae mucho, me parece, por fuera, un popoh.
Algo hay de universal en Drácula. La pulsión eros-thanatos, bla bla bla. Aunque últimamente el arte tiende a humanizarlos y sexualizarlos demasiado, quizás.
Recomiendo especialmente Van Helsing (la peli). La gente la odia, aunque es tan graciosa de puro mala que es, que de verdad vale la pena.

Bueno, ya está bien de divagar. Les dejo con un fragmento del diario de Mina Murray (la prometida de Jonathan Harper) que me parece, sencillamente, maravilloso. ¡Como ha cambiado tanto y tan poco el mundo en poco más de cien años!

"Lucy duerme y respira regularmente. Tiene en las mejillas más color que de costumbre, y está muy bonita. Si el señor Holmwood se enamoró de ella viéndola sólo en el salón, me pregunto qué diría si la viese ahora. Algunas de las escritoras pertenecientes al movimiento de la mujer nueva lanzarán un día la idea de que los hombres y las mujeres deberían ponerse de acuerdo para verse dormidos, antes de pedirse o de aceptarse. Pero supongo que en el futuro la mujer nueva no se limitará a dar el sí; será ella quien se declare. ¡Y lo hará muy bien! Siempre será un consuelo."

¡Nuevo! Traductor social Gaitanowski

(La foto de Shakira no tiene nada que ver, pero a todo el mundo le gusta ¡Pongan fotos de Shakira, muchas! ¡Siempre es gracioso y sugerente!)

Es un hecho. Vivimos en una sociedad. Dentro de ella no podemos decir lo que pensamos o queremos realmente, en muchísimas ocasiones (a no ser que seas Gregorio Casa o algún subproducto televisivo de esos). Así, surgen frases que son como contratos simulados, la causa manifestada es falsa, inexistente. La causa oculta, disimulada, es la que cuenta.
Dentro de mi nulidad social, he descubierto algunas que, de forma altruista, les ofrezco. ¡No me den las gracias, no hace falta!

1. "Te lo digo totalmente en serio" (sólo voy a adornar el 20% de la historia que te voy a meter).

2. "Ahora ya no me gusta tanto salir de fiesta.. Quedar tranquilo con unos amigos, ver una película..." (Mi novia me ha emasculado).

3. "Me gustas como amigo" (¡Fuera de mi vista! ¡No eres el macho alfa que busco, infraser!).

4. "Es una persona difícil.." (Es un gilipollas, pero no me atrevo a decirlo, y además soy algo cursi y seguro que me gustaba médico de familia).

5. "¡No tengo ni idea! ¡Buff, que mal tía, que chof, voy a suspender!" (Como saque menos de un notable escucharé Ismael Serrano toda la tarde y lloraré profusamente).

6. "¡A ver si quedamos para tomar un café/caña/algo!" PIPIPIPIPI! ¡¡¡¡DOBLE SIGNIFICADO!!!
a: (¡Uff...! ¡Me apetece un carayo, querido conocido o conocida!)
b: (Tengo ganas de hacerte el amor tres días seguidos con sus noches, pero mi timidez me impide decírtelo).

7. "Si, algo he oído, pero no es mi grupo/escritor/actor preferido" (¿Lo que?)

8. "Esta noche quemamos la ciudad, va a marcar un antes y un después, ¡fiestón!" (haremos botellón, hablaremos de Raul y CR9, pondremos a parir a los que no están están. Nos iremos a un antro donde las mujeres solo aparecen en la tele y luego nos comeremos un kebap).

9. "Lo mejor es ir de fiesta con los amigos, unas risas, a pasarlo bien y a hablar" (queremos copular, y ligar de forma casposa, como en las películas desarrollistas de Alfredo Landa).

Por supuesto, hay infinidad de ejemplos. ¿Se les ocurre algún otro? No se preocupen de decirlas, eso quiere decir que... ¡Viven en sociedad! :-D

LOS REYES ELFOS, UNA AGRADABLE SORPRESA

Bueno, el verano practicamente ya ha pasado, siento decirlo. Aquí, en nuestra querida Kstl y ln sopla ya un viento del carajo. Hay que salir a la calle con chaquetilla de punto, como dicen las abuelas-babushkas.
Ha sido un verano lleno de trabajo y también he viajado todo lo que he podido. Pasé una temporada en la dacha, disfrutando de la tranquilidad de los montes de Leon y la Cabrera. Tuve un fallo enorme, no llevé conmigo suficientes libros.
Comó quizás pueden ustedes imaginar, me gusta mucho leer, sobre todo por la noche, tapadito, tomando leche y galletitas.
Ya no sabía que leer. El calendario zaragozano, un libro sobre el Escorial, otro sobre historia polaca que era un coñazo, otro sobre Jovellanos que casi me provoca gripe A, sífilis y lupus de lo plomizo que era, una encíclica papal.. En fin, lo típico.
Afortunadamente, un buen amigo me prestó la colección entera de los reyes elfos. Después de una semana en la que lo más divertido que me leí fue la ley de la usura de 1.908, se pueden imaginar mi felicidad.
Tengo que admitir que al principio me tiró para atrás el estilo manga, no me pegaba. Conforme fuí leyéndolo, me fuí enganchando como hacía tiempo que no me pasaba con un cómic.
El autor es Víctor Santos, me alegró que es un autor muy, muy joven. El argumento es, básicamente (tampoco quiero destripar nada) una historia convencional pero efectiva: en nuestro mundo, en los albores de la edad media (siglo VI, o por ahí) conviven los hombres con las razas de Fairy, ya saben, elfos, enanos y demás jarca. Un elfo destinado a ser príncipe de Alfheim se liubliunka a una elfa oscura, provocando un accidente diplomático. Por lo tanto, es desterrado. Tras recorrer el mundo, el destino (los caprichosos dioses del panteón nórdico) deciden que es el momento de que ocupe el trono....
Pero una amenaza se cierne sobre el mundo mítico. Los dioses y la magia están desapareciendo, porque el Cristo Blanco, una nueva extraña divinidad está conquistando el corazón y la fe de los hombres, que dejan de creer en sus antiguos dioses.
Son 4 o 5 volúmenes, pero se leen de un tirón. La obra bebe muchísimo de uno de mis libros preferidos "La espada rota" de Poul Anderson, sin que logre igualar el tono épico de ésta, lo cual, por otra parte, es casi imposible. Me encantó el tono de melancolía y fatalismo del último volumen, cuando está claro que el mundo de Fairy va a desaparecer y a convertirse en supersticiones. Me gustó mucho todo el trasfondo y el conocimiento de mitología que tiene el autor, realmente asombroso. Y por que negarlo, me gustó mucho el personaje de la elfa oscura, a mi parecer, el mejor de la saga, además, está buena incluso para ser un dibujo.
Es un cómic muy entretenido, aunque no llegue a la categoría de obra maestra. Leí además un volumen de historias cortas relacionadas con la saga, que me gustó mucho, sobre todo la de los nazis. Otro volumen era el típico "homenaje al autor y a la saga", que me pareció un popoh, sinceramente. Pero no es nada extraño en los "homenajes", ya sean musicales, artísticos, etc. (Con permiso de sendos volúmenes de relatos en honor a Tolkien y a Asimov, que ya comentaré otro día... o puede que no.... hua ja ja ja ja ja!!).
En fin, si lo encuentran (no debe ser raro) se lo recomiendo bastante, sobre todo si están en un pueblo de la montaña, con más canales de tv portugueses que habitantes.

Clásicos para el verano: Contrato con Dios

Como mañana me voy de vacaciones y vaya usted a saber cuando volveré a meterme en el mundo del interness, quiero, desde mi ignorante criterio, recomendarles el mejor cómic que he leído en mi vida. Contrato con Dios.
Es un tochamen, como Blankets. La primera historia es la que da nombre al libro. No es la mejor, pero si, quizás, la más conocida. Un judío, varapaleado por vida, decide redactar un contrato con el Altísimo. Nueva York de fondo.
Nueva York, siempre esa gran ciudad de fondo en todos y cada uno de los relatos del libro. Algún día, con suerte, tiempo y dinero cruzaré el charco, y cuando vaya, se que habré estado antes en Nueva York, gracias al gran Will Eisner, el puto Di Stefano del mundo del cómic.
Una saudade mágica, y mucho humor están presentes en cada página. Will Eisner copió al cine, y luego el cine le copió a él, como leí por ahí.
En fin, si pueden, no es difícil encontrarla (es, sin exagerar, el Casablanca del cómic), leanla, y si sienten una mezcla entre alegría y melancolía al acabarla, no se preocupen, yo sentí lo mismo. Que la disfruten, y que pasen un verano "teta" ;-d

Esas palabras odiosas...

"Los límites de mi lenguaje son los límites de mi conocimiento" Wittgenstein, filósofo ejemplar.

Si hay algo que todos tenemos en común es la existencia de ciertas palabras odiosas. Palabras que al oirlas uno siente un chirrido, un algo de verguenza ajena, que se yo. Aquí va mi top-five particular:

5. "Pasarlo teta". No se quien sería el ingeniero que inventó esta frase. Sólo se que Kchulu, Voldemort y Charles Manson lloran como colegialas al oirla. Me imagino que fue inventada en la zona norte de MadriT, tal vez.. Quizás por una estudiante de ADE. Algo es seguro, pasarlo "teta" es sinónimo de música flamenquita, pagar fantas y hablar mal de esa chica de clase que "te lo juro que es una payasa, tía!". Pásenlo, pásenlo "teta", ya vendra Junio y sus rebajas!

4. Solidario. Cuando alguien me cita esa palabreja, que antaño fue señora palabra, me imagino señores de 50 años con coleta, como los hippies de los Simpsons, me imagino ejecutivos podridos de dinero prendiéndose un habano con un billetito de 5 euros. Cuando algo es solidario, amigos, y no me odien, suele ser más caro, y lo que es peor, no sabes donde acabará tu dinero. Y además, es probable que acabes escuchando Manu Chao y hablando de Ismael Serrano mientras le pagas una fanta solidaria a una chica que estudia ambientales y con una camiseta de Galiza Ceibe.

3. "Hacer el huevo". Suelen utilizarlo las chicas de 2º de derecho para referirse a que alguien no hace nada "jo tía, el Quique no hace ni el huevo, no se como aprueba el examen de Romano!". Normalmente quienes lo dicen de verdad nunca en su vida han hecho un huevo, ni una tortilla, ni una pizza de casa Tarradellas. Pero claro, en el tuenti ese seguro que hacen huevos, pierogski, fondú a la orange y bakalao al pil pil, no te digo!

2. Curritos. Quizás esta palabra es la más subjetiva de todas, pero de verdad, casi todo el mundo que conozco, y a casi todos ellos les aprecio mucho, llaman curritos a los aldeanos del Age of Empires, etc. No son curritos!!! Tienen su pequeño lugar en el mundo del videojuego! Mirenles, todo el rato recolectando, cavando, dejándose matar por leones, oso-buhos, tipos con cachiporras adictos al gimnasio, y ahí siguen! No se quejan! No se afilian a alguna mafia de esas estilo CCOO, UGT o los Soprano! Son heroes del videojuego. Curritos? Aldeanos, proletarios orgullosos de los juegos de estrategia en tiempo real.... Uníos!!!!!!!

1. La palabra más odiosa del mundo.... Es tan odiosa que ha costado eras de los hombres forjarla, como el anillo único.... Es tan sumamente vomitiva que voy a poner un spoiler para que no la lean.. Si continúan, es cosa suya, yo ya les advertí.....
SPOILER:



CARI!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Combina bien con "cari, cojones!!!" o "cari, baja la basura" o la impagable "ni cari ni ostias".

¿Encuentran ustedes alguna otra palabra odiosa que me haya dejado en el tintero? Por favor, comenten, comenten! Quizás coincidimos y todo! :-)

Fin de Partida. Un coñazo.

He de confesar que, pese a que me gusta y disfruto con el teatro, soy muy ignorante al respecto. Conozco pocos autores, pocas obras. Siempre me ha picado el gusanillo del teatro y mi experiencia se limita a ser actor, hace ya algunos años, en obras de andar por casa, de esas que te iban a ver los amigos y casi obligados.
En fin. Una tarde de domingo de esas lluviosas y en las que en la tele ponían programas zarriosos me dije "Gaitowski ¡Es el momento de ampliar tu paupérrima cultura teatral!" Y me decidí a leer un "clásico moderno", Fin de Partida, de Tomas Beckett.

La obra tiene un estatus de culto, como pionera del Teatro del Absurdo (ese que tan bien parodian en la genial película al otro lado de la cama, el niño melooooooooooooon!) Y sinceramente, me ha parecido una chorrada monumental, para hacerla una estatua, oiga.
La obra tiene un solo acto, sin ninguna pausa. Toda enterita. Se situa en una especie de limbo en la que no pasa absolutamente nada. Hay dos personajes. Un viejuno que se llama pluck, su criado que se llama plock o algo así, y los padres del viejete que (no me invento nada) son desechos y viven en la basura, como la señora basura de los Fraguel Rock.
Me pareció una paja interminable del autor. El tal criado plock repite todo el rato "me voy a ir" pero al final nunca se va, el muy huevón. El viejuno es como lisiado, cojo, sordo, ciego, y muy cabroncete. Todo el rato dice absurdeces. Los desechos que viven en la basura tienen más gracia, la verdad, pero tampoco acaba uno de entender que carajo pasa en toda la obra.
Es una obra sin argumento, lógica, repetitiva y exasperante.
Se supone que al leerla uno tiene que quedar conmovido, pensando en la naturaleza humana, pero al final uno solo piensa que no se ha enterado de nada. Plick, Plock, Popoh, y sus maravillosos amigos que viven en la caquita han pasado como un relámpago a lo largo de 100 tediosas páginas y ni siquiera han dejado huella.
O quizás es que soy muy cerrado al teatro moderno, en fin. Si aceptan el consejo de este iletrado amigo vuestro, leanla, pero atenganse a leer a algo soso y aburrido.

Las horas completas. Una sorprendente novela

Las horas completas es un libro corto, no llega a las 200 páginas, con letra tirando a gorda. Por desgracia, no soy un hombre que haga tantos viajes como me gustaría, pero hace poco tiempo tuve la suerte de hacer un viajecito de un fin de semana corto a Madrid. Siempre es un placer hacer un viaje, aunque sea cuestión casi de horas. Me gusta mucho esa sensación inquietantemente placentera que produce el que las calles que pises no estén embadurnadas de tus antiguas pisadas, no se si me explico..
En fin, soy un tipo que cuando hace zapping y ve "Madrileños por el mundo" "Andaluces por el mundo" o "Alsacianos por el mundo" o algún programa de esos que hasta el canal Sanabria tiene, no sólo siento curiosidad, sino una casi insana envidia.
Al hacer la maleta, SIEMPRE cojo un libro. Las horas completas lo encontré de refilón, me gustó su tamaño "ida y vuelta de autorres con suplemento de metro en Madrid" y me llamó la atención donde se situaba la acción de la novela.
El autor es Luis Mateo Díez. Honéstamente, y debido a mi incultura, pese a ser un paisano leonés, no tenía ni idea de quién era ese señor. Es como si me dicen que el autor es "Wozel Wozel" o "Barack Obama" (ironía, XDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD).

A grandes rasgos, y sin revelar nada esencial, la historia está situada en los páramos leoneses. En ningún momento revelan el tiempo de la misma. Me gustó mucho ese detalle, porque fuerza al lector a indagar la época. Desde luego que no es 1.990, año de publicación del libro. Me parece intuir, por los personajes, situaciones, etc. que está situado en torno a la muerte de Franco, año arriba, año abajo.
La historia es escandalosamente sencilla y, aparentemente, nimia. Un grupo de curas de la muy canóniga ciudad de León van a pasar la tarde de domingo a un pueblín de los Páramos, allí se encontrarán con el cura de ese pueblo y harán algo en lo que lo que los sacerdotes son especialistas natos: darse una comilona padre.
Los curas son ya tirando a ancianos. No son de éstos que tocan Simon y Garfunkel o el Canto del Loco o Black Sabbat con la guitarra, no. No los veo tampoco en un campamento de verano predicando el evangelio a rapaces salidos de 15 años.
Son curas de éstos de los de antes. Como podría ser mi abuelo quizás si no hubiera habido abuela de por medio. O el suyo (si es usted que me lee de un pueblecito o ciudad pequeña castellana). Ya saben. De esos de hablar mucho del tiempo y de la cosecha. De esos que les gustaban las cosas en orden, no gastar dinero en bobadas y no andar por ahí mostrando los sentimientos. Hombres duros que por azares de la vida, se metieron o les metieron a curas, quizás por fe, o quizás por ser los hermanos pequeños.
Nuestro grupito de curas va en el coche, de camino al pueblo del Páramo. Lo que prometía ser una apacible tarde se ve perturbada por un personaje singular. Un autoestopista, loco, hippy, peregrino, criminal, y absolutamente impredicible. Una mezcla entre perroflauta y Joker del Caballero Oscuro.
No voy a contar nada más. El muy buen rato que me ha hecho pasar esta novela se lo merece, de verdad.
Quizás usted se sorprenderá de la de rasgos que comparte esta novela con el realismo mágico iberoamericano. Por ejemplo, la divertidísima subtrama del sacristán medio bobo, que en sueños se ha acostado con todas las mujeres del pueblo, con todo lo que conlleva "haber encornado a todos los hombres del pueblo".
Es una novela muy divertida y profundamente desoladora, al mismo tiempo. Es doblemente triste, por cierta y por irreparable, la descripción de un pueblo abandonado de la Cabrera.
Conforme avanza la novela, percibes una inquietud en el alma de los buenos curas provincianos, que sólo querían pasar una buena tarde y una buena comilona. Una inquietud de sueños rotos, de esperanzas amortajadas.

Tampoco se esperen una obra maestra. Por otro lado, es una novela relativamente desconocida por el gran público. No alcanzó una gran repercusión. Algo que me parece totalmente injusto, porque es de lo mejor que he leído en lo que a novela española actual se refiere.
El escritor, Luis Mateo Díez, fue nombrado Académico de la Lengua Española, wikipedia dixit, en el año 2.000.

Sin más, les recomiendo de todo corazón que se la lean. Como mucho en una semanita y con calma está terminada. Se llevarán una grata sorpresa. Por favor, si alguien lee esto y se la ha leído, le agradecería infinitamente que me comentara que le ha parecido, ¡Me encantaría debatir sobre ello!

P.D. El primer capítulo, en honor a la verdad, se hace un tanto lento. A partir del segundo fluye como el fluzo en el condensador de fluzo. Palabra.

El catwomanismo. Una nueva y fulgurante moda

Después de mi viaje a Bulgaria con la señora Gaitanowski, España (el estado Español, XDDDD) seguía como siempre... Los mismos políticos chorizos y mentecatos, la discursión eterna sobre los méritos y deméritos de Raul y Guti, en fin, lo de siempre.
No obstante, desde el mismo momento de cojer el equipaje y pagar el "extra bonus track ticket" de 1 euro para poder salir de Barajas y que no te conviertas en un ululante espectro morador del airport, a quien sólo las armas mágicas +1 o de plata pueden dañar, algo percibí en el ambiente...

"Algo raro pasa aquí, Gaitanowski" pensaba mientras fumaba un cigarrito en Méndez Álvaro, con un montón de búlgaros y rumanos que el ayuntamiento de Madrid solicitamente colocó allí para hacerme sentir como en casa...
¿Será que el Tuenti ese de mierda se ha colgado, provocando una macroprotesta, linchamientos, suicidios a los gonzo..? ("jo tíaaa!! Vaya mierrrrdaaa!!! No puedo entrar en el tuenti!!")

No, no era eso... La pérdida del Tuenti podría haber provocado manifestaciones que harían palidecer de envidia al sindicato Solidaridad de Lech Walesa. Éste sentimiento de cambio, de extrañeza, era algo más sutil y siniestro..
La solución llegó en casa, en Kstll i Ln (nombre en clave de mi comunitat autónoma). Estaba de fiesta con los amigos, por supuesto "para hacer unas risas con los colegas, nosotros ya no vamos de fiesta a ligar", me lo estaba pasando guay, teta, horosho...
Y mis temores tomaron cuerpo, el verbo se hizo carne, una chica, dos chicas, tres chicas.. Miles de devochkas.... No puede ser!!!
Un borracho, tendido en una manta, acurrucado entre tetras de don Simon confirmó mi temor "El catwomanismo ya está aquí.."

El catwomanismo consiste, básicamente, en que las chicas se calcen medias de cuero ajustadas. Así, tal cual, con dos cojones. Por supuesto, con resultados dispares.
No exagero, antes de irme a Bulgaria, esa moda no existía, al volver poco tiempo después, decenas de chicas ejercían de catwomen.
El catwomanismo es complementario de mirada hacia al frente, de caminar con prisa "tía!! vamos pronto al bar que el Riki, el Puti, el Porrus y el Kobold están ahi!!" del perdonarte la vida si por casual se cruzan miradas, del tuenti, de la ESO..
Lo extraño de todo ésto es no sentir pasión, que quieren que les diga.. Me estaré haciendo viejo. Tras la sorpresa y choteo iniciales de la nueva moda, reflexionándolo con una cerveza en algún garito mierdoso donde suena el Canto del Loco, Melendi, o algún infraser de esos, me di cuenta de que era otro el sentimiento que el catwomanismo despertó en mi..

TERNURA. Una inmensa ternura hacia todas aquellas chicas de casi veinte o veintipocos, que calzándose esas medias de cuero fetichistas quieren ser más amadas, más deseadas, que quizás simplemente no quieren dar el cante con sus amigas porque "toda la clase las lleva, tía!", una inmensa empatía por todos los hombres y mujeres habidos y por haber, que nos sujetaremos a lo que nos dicte la moda, la tele.. Porque realmente lo que queremos es ser aceptados y amados..

Debido a que el "target" de mi blog es de 4 gatos, dudo mucho que alguna de esas "catwoman" lea mis palabras, no obstante, os las regalo: la mejor prenda de una mujer es su alma, hay que vestirse por fuera, pero por supuesto, lo más importante es vestirse por dentro. Nada conquista tanto a un hombre como una mujer que sabe lo que quiere, que rezuma valor, ternura e inteligencia.
Las mismas palabras podría decir para los hombres, sustituyendo las medias de cuero por esas horrendas camisetas rositas ajustadas, que os hacen parecer, sin duda alguna, más sensibles, juas juas juas.

Tengo que aclarar, antes de despedirme de ustedes por hoy, que yo he sido, y sigo siendo, pasto de las modas y del que dirán.. Todavía estoy entrenando en esto de ser un verdadero hombre. :-)
Suyo, Gaitanowski.

Los vigilantes, aka watchmen

Está muy interesante el panorama del cine a día de hoy. Si bien hace 2 meses hubiera preferido untarme de caca o ver a Kakarot Robira bebiendo sopa de pescado y que se le untara el bigote de la misma, mientras que me habla de la independencia de Cataluña y me tira felipotes al hablar antes que ir al cine.
Será por lo de los Oscares, pero últimamente hay cada semana alguna peli que me tira bastante. Si, lo sé. "Con internet es una gilipollez ir al cine". Claro, y es que con el precio de 2 horas de buen cine y calentito en una sala se pueden hacer muchas cosas.. Por lo menos beber un cubata de colonia con coca cola del prica mientras oteas 12 penes por cada tía (9 provincias, una comunidad!! es lo que tiene, forastero..).
La del Benjamín Button tengo ganas de ir a verla, y también la del Lector. Pero el jueves me enteré de que Watchmen va a ser llevada al cine, ¡Albricias y jolgorios!
La verdad es que es uno de mis cómics preferidos, y es muy complejo, bastante difícil de llevar al cine. Los personajes están llenos de matices, hay historias secundarias de por medio, mucha reflexión moral (no menos que en V de Vendeta, del mismo autor).
Para situarles brevemente, y dentro de mi proverbial ignorancia, Watchmen es una historia de superheroes. Imagínense, un tiempo alternativo, Nueva York en los años 80, el mundo es el que fue (la historia es de esa época) pero con la pequeña diferencia de que la guerra fría está más caliente que en nuestra linea temporal (vamos, que están a punto de zurrarse los Estados Unidos y la Unión Soviética cada dos por tres) y, sobre todo, que los superheroes existen..
Existen, y casi todos ellos carecen de poderes, vale, algunos son muy fuertes, otros muy listos, pero poco más (con la excepción del genial Dr. Manhattan). Los superheroes intervienen en la historia, la cambian (Guerra de Vietnam, etc) y, sufren las iras de la policía y de la sociedad, que con el paso del tiempo les va cogiendo pelusa. Es gracioso, porque creo que eso mismo pasaría en nuestro mundo.
Si esta historia es especial, y no solo para mi (ganó el premio Hugo de Ciencia Ficción, premio que tienen otros como Asimov, Anderson, Bradbury..) es porqué transmite muy bien una idea crepuscular de los heroes. Se hacen viejos, como los gangster de los Soprano o los vaqueros de Sam Peckimpan. Están en un mundo que pasa de ellos (hay un detalle muy bueno.. ¿Qué comics leen los niños en un mundo con superheroes..? De piratas :-) o que los odia y teme. Tratan de vencer sus propios y gigantescos demonios y de rehacer su vida después de dejar de ser superheroes (es también gracioso cuando hablan de los muñecos de acción hechos a su imagen y semejanza).
En fin, les recomiendo a todos que lean este maravilloso cómic y si quieren ahorrarse una copa de vodka con mierda y venir conmigo al cine, para eso creó Mister Blogger (es un señor gracioso, con monóculo, pajaritas coloridas y hablá español con acento gracioso guiri a lo Robinson) los comentarios. De momento yo iré. Mirar, y Milkhouse va también!!




P.D. Se oyen rumores de un próximo y extenso artículo sobre Bulgaria, ese gran pais desconocido.. De momento son solo rumores :-)

Irina Palm

Las películas son, básicamente, como la comida. Así hay películas "kebap", sin gran sustancia pero aderezadas de una dudosa salsa que hace que te las tragues. (Matrix, Spiderman, etc..)
Hay también películas "durum". Más que nada, porque son un rollo. (las doscientas mil películas españolas sobre la Guerra Civil, el cine Dogma, etc..)
Hay películas que son como un "pato a la orange, avec fetuccini et gondolesi bompensiero". Obras de arte de las que nadie duda, la creme de la creme. Los machos alfa del celuloide. (Desayuno con diamantes, Casablanca, etc..)
Hay películas como un asado brasileño. Requieren una preparación previa y desde luego, van a dejar huella, no las olvidas. (Requiem por un sueño, Perros de Paja, etc..)
Hay películas que son como una bolsa de ganchitos caducada. Como pan de molde cubierto de moho y de caca. Como aceite de ricino aderezando los cachitos esos demóniacos que siempre sobran en las bolsas de revuelto. Todos ustedes pueden imaginarse más de un título, estoy seguro.

Y por último, hay películas que son como una croqueta con jamoncito dentro, como un figón.. Te dejan un buen sabor de boca, te entusiasman sin querer.
Irina Palm es una de ellas.
Imagínense. Típica noche entre semana, tumbadito en el sofá hasta que venga Morfeo (si, el de Matrix), haces zappinge y te empieza a llamar la atención una película. La curiosidad inicial se torna hipnosis. Y de eso se trata el buen cine.
Irina Palm es una historia muy elaborada. Dicen que basada en hechos reales, pero hoy en día, hasta Transformers lleva esa etiqueta. Una familia humilde de Inglaterra, un par de padres desesperados porque su pobre hijito tiene una enfermedad de esas rarísimas. El pobre hijito va a diñarla si o si, porque el tratamiento requiere un viaje a Australia, la familia no tiene dinero, percibes la angustia y la rabia en sus ojos..
Y entonces llega el ángel salvador, la abuela del chiquillo. Típica abuelita inglesa. Ya saben, de tomar el té en tacitas con la efigie de Lady Di y cultivar hortensias con Margaret, Elisabeth y la señora Wilkinson.
La abuelita ya ha vendido la casa, las joyas, y aún así, no hay dinero para el tratamiento del nieto. Por casualidad descubre un trabajo con el cual podrá salvar la vida de su nieto..
Y así es como la entrañable abuelita se convierte en Irina Palm, la mayor y más solicitada masturbadora del Soho londinense.
No quiero destriparles más. Lo dicho, una joya de película. Un canto contra la hipocresía. Presten, si la ven, atención al personaje del proxeneta (el putero más delirante que he visto en pantalla, palabra) y las viejecitas de la tienda de comestibles.

Lo dicho.. Una croqueta con jamoncito dentro.